Wort für Wort wächst es.



Vielleicht ist es eine Geschichte.
Vielleicht eine Erinnerung.
Vielleicht ein Spiegel.



Es formt sich zwischen den Momenten,
in denen Leben zu Sprache wird
und innere Wahrheit Gestalt annimmt –
als würde sich behutsam erzählen,
was noch keinen Namen trägt.



Ich sammle Fragmente, Schatten und Licht,
höre, was bleibt – und schreibe,
bis das Verborgene eine Stimme bekommt.